Não tem título

Da vida que se segue
De verso, prosa e trova
À Vida, que me carregue
Ao sul, ao Sol à nova

Vamos à volta, então
à bela e velha nova
lembre-se do que é vão
o verso, a prosa, a trova

Do Soneto ao Artista

O artista se põe de pé a conjugar
Sua arte inerrante, e o silêncio constante
Parece lhe dizer que arte, tão distante
De seu criador, não há de nunca vingar

Ao eterno artista, nada é mais importante
Do que sentar e olhar, amar por amar
Sua arte maior, que a si mesmo fez errar
Que a si mesma julgou digna de outra estante

Toda obra criada cedo ou tarde esquece
Que não era nada, e nada ainda seria
Se de fora para o mundo o artista não trouxesse

Em todos os poemas o artista escreveria
O retorno ao belo, algo que dissesse
Que toda arte, em si, também é teologia